J’ai passé trois heures sur un banc à observer les humains en vacances dans un village bien connu. Devant moi, déambulait le monde entier, en bermudas ou en djellabas, se tirant l’egoportrait devant l’enseigne de la «poutinerie» ou devant le bac de neige exhibant ses coulées de tire d’érable.
On se bousculait au magasin Canada qui vend des casquettes rouges unifoliées ou à celui de bonbons qui est un landmark dans ce haut lieu du plaisir, ce Tyrol canadien où tout est faux; où chaque passant affiche les allures de la nouvelle diversité culturelle, celle dont le dénominateur commun est le tourisme et l’argent.
Une musulmane, affublée d’un foulard et d’un long manteau noirs, s’acharne derrière une poussette dans laquelle râlent des jumeaux. Il fait chaud, la pente est raide, la mère peine à monter; elle colle tant bien que mal aux pas de son mari. Lui porte un pantalon léger, des souliers Adidas très ostentatoires, une casquette de baseball. Il va s’asseoir à l’ombre, avec son cornet de crème glacée molle. Il grommelle à sa femme quelques oukases; elle gravit en soufflant quatre grosses marches pour le rejoindre. Arrive ensuite une jeune femme québécoise bien roulée, vêtue d’un short qui exhibe l’amorce de la courbe de ses fesses. Elle mène la marche, suivie de son homme qui fait avancer une autre poussette.
